- Боб, о чем вы только что думали? - спрашивает Зигфрид.

   Я сворачиваюсь клубком и что-то бормочу.

   - Я не понимаю, что вы только что сказали, Робби.

   Я  молчу.  Думаю,  что стало с Шики. Вероятно, он уже умер. И вдруг мне становится грустно от смерти Шики так далеко от Нагои, и мне снова хочется плакать.  Но  я  не  могу.  Я  корчусь  и извиваюсь. Бьюсь о пенопластовый матрац,  пока  не  начинают  протестующе скрипеть удерживающие меня ремни. Ничего  не  помогает. Боль и стыд не уходят. Я доволен собой, доволен тем, что   стараюсь   изгнать   эти   чувства,  но  у  меня  не  получается,  и отвратительный сеанс продолжается.

   Зигфрид  говорит:  "Боб,  вам  требуется  много  времени для ответа. Вы что-нибудь утаиваете?"

   Я отвечаю с благородным негодованием: "Что за нелепый вопрос? Если бы я утаивал, откуда мне об этом знать? - Я молчу, обследуя уголки своего мозга в  поисках  того, что я утаил от Зигфрида. Ничего не нахожу. Рассудительно говорю,  -  Кажется, ничего нет. Я не чувствую, что утаиваю что-то. Скорее хочу сказать так много, что не знаю, с чего начать".

   - Начинайте с любого, Роб. Первое, что приходит в голову.

   Это  кажется  мне  глупым.  Откуда  мне  знать,  что  первое, когда все перемешалось?   Отец?   Мать?  Сильвия?  Клара?  Бедный  Шики,  пытающийся передвигаться  без  ног,  порхая,  как  ласточка  в  амбаре, охотящаяся за насекомыми: точно так же Шики ловит мусор в воздухе Врат?

   Я  касаюсь  тех  мест в мозге, где больно. Я знаю по предыдущему опыту, что  будет  больно.  Так  я  себя  чувствовал  в  семь лет, когда бегал по Скальному  парку  вместе  с  другими  детьми  и  пытался  обратить на себя внимание.