Музыкальный центр негромко наяривал песню "Надоело нам на дело наши перышки таскать". Одного взгляда на молодых людей было достаточно, чтобы определить их профессиональную принадлежность. Избыточные жировые отложения, не скрывающие, впрочем, накачанных мышц; круглые, идеально брахицефалические затылки, поросшие аккуратно стриженой щетиной; синие татуировки, нанесенные на определенные участки кожных покровов. Два бандита среднего звена в бане, - немедленно угадает читатель. И не ошибется. Читатель прав всегда.

- Слушай, Вась, - сказал брюнет, закуривая сигарету. - Я к тебе вчера типа как весь вечер звонил. Телефон не отвечает - ну это понятно, тебя дома нет. Сотовый, обратно же, посылает подальше... Тут у меня непонятки пошли. Ты где был?

- Играл я, - важно произнес блондин Вася и вытер полотенцем пот с багровой физиономии.

- Где? В "Сове" шары гонял? Опять с Али схлестнулись?

- Дома играл. В компьютер.

Брюнет поперхнулся табачным дымом, закашлялся. Смешанное выражение недоумения и возмущения застыло в его округлившихся глазах.

- Не понял. Ты чо, Вась?! В компьютер - это же вроде как не на бабки играть. Так только лохи играют.

- На бабки, - довольно сказал Василий. - Еще как на бабки, Петя. Там конкретная игра. Специально для правильных людей.

- Ты мне пургу не гони, - сказал Петя с некоторым раздражением. - У меня в офисе этих компьютерей - как вшей. Пентиумы там всякие, хрентиумы... Играл я. Морока одна. Стрелялки эти - идешь, мочишь всяких придурков, потом раз тебя из-за угла - бабах - и снова начинай. Во-первых, достает по кнопкам топтаться, во вторых, не по понятиям все это. Какой-нибудь пацан лоханутый торчит сутками в этом компьютере, уровень себе надыбает, оружие крутое, броню, невидимость и все такое. Его в натуре соплей перешибить можно, а тут он тебя мочит как попало и ни черта ни сделаешь. Неправильно все это. А эти их стратегии - так там вообще со скуки сдохнуть можно. Думать там все время надо. А кому ж это надо - на отдыхе думать? Для фраеров все эти игры. Бросай ты это, Вась.