Дон Румата: - Именно! Именно над себе подобными. В этом всё дело. Иначе можно было бы разводить кур и откусывать головы цыплятам. И упиваться своим могуществом. Но это никому не интересно. Быть выше тех, кто равен тебе - вот что греет. Выше - над теми, кто равен. Понимаешь ты это? Вот что нас возбуждает. Поэтому-то Бог создал людей по образу и подобию своему. Иначе было бы не в кайф, не в кайф... Знаешь что? Я иногда думаю, что Бог прогрессор. Он ходит по Вселенной, этак скукожившись, всеми принимаемый за равного... вот он тащится, небось, сука.

Дон Рэба: - Н-да-а-а. Ты говори, говори, я слушаю.

Дон Румата: - Вот... это... литература. Книжки. Зачем пишут книжки? Чтобы кайф поймать от власти над людишками нарисованными. Писатель... он всегда мечтает оказаться внутри своей книжки. Но с пером в кармане, чтобы можно было переписывать... переписывать... власть, понимаешь, власть.

Дон Рэба: - Что с тобой?

Дон Румата: - Погоди... сейчас пройдёт лекарство... вот, всё. Всё нормально. Ничего особенного.

Дон Рэба: - В общем, с вами всё ясно, господа прогрессоры. Вы, господа прогрессоры, действительно обыкновеннейшие психопаты. Собирающиеся построить здесь симпатичный мирок для себя любимых. Для психов. Мечты сумасшедших. И ничего кроме. Н-да. Я-то думал, с вами можно будет работать.

Дон Румата: - Чего-чего?

Дон Рэба: - Ладно. Ты мне тут прочёл небольшую лекцию о Земле. В принципе, всё верно, хотя и примитивно. Ты только забыл об одной детали. Как ты там сказал: при коммунизме не должно быть бедных и больных?

Дон Румата: - Ну да. А что?

Дон Рэба: - Ты забыл ещё одну категорию людей.

Дон Румата: - Какую же?

Дон Рэба: - Преступников.

Дон Румата: - Э-э... Ты мыслишь слишком по-арканарски. На Земле преступности нет в принципе. Просто потому, что у землян всё есть. Изобилие, понимаешь ли, мы себе действительно обеспечили. Так что преступников на Земле нет. Психи - да, куда ж без них. Но преступников в арканарском смысле этого слова...