На башне красовалась реклама палаческой фирмы Глюон и сыновья. «Казним быстро и недорого». «Каждый второй беглец из рая – наш постоянный клиент». Броневик проехал.
– Слушай, а чего ты решил бежать? – просил Френсис, – жить надоело?
– Не могу объяснить, не то настроение.
– Так выбери другое.
– Ни одно не подходит. Знаю, но сказать не могу.
– Кушать хочешь?
– Ага.
На соснах со вчерашнего дня во всю росли грецкие орехи, так что в пище недостатка не было. Френсис сорвал жменю и начал хрустко жевать, сплевывая скорлупки. Внутри некоторых попадались бумажки с надписями, сделанными от руки, химическим карандашом – такие он выбрасывал. Органон поднял одну из бумажек, слегка расплывшуюся (автор смеялся до слез) и прочел: «Биригитесь, иду па следу. Потпизь: потруль»
– Это он нам пишет?
– Вряд ли, – ответил Френсис, – просто здесь все орехи такие.
– А тебе не кажется, что за нами следят?
– Кажется. Вон они, за деревом.
Старый Органон обернулся и увидел трех поспешно прячущихся людей с автоматами и в ультрафиолетовых очках.
– А что ж ты раньше не сказал?
– Манекенам не знакомо чувство страха, – ответил Френсис.
Органон оторвал манекену голову и отправился в обратный путь по собственным, плохо заметенным, следам – искать настоящего Френсиса. Вскоре нашел, и выкопал его из под листьев, с двухметровой глубины, холодного и растолстевшего от регулярного питания почвенным соком. Нашел и вынул кляп, сделанный из старых треугольничков фронтовой почты. Френсис рассказал свою историю о том, как ночью его выкрали и подменили, не покормив, не напоив и даже не сводив в баньку. На войне как на войне, но не до такой же степени.