- Да, возможно, - ответила она. - А вот боли они, по-моему, не ощущают.

Вот на это Уолтер и надеялся.

- С чего вы взяли? - с деланным равнодушием осведомился он.

- Я нашла кусок проволоки и натянула у порога. Зан запнулся, и проволока порезала ему ногу.

- До крови?

- Да, но он, что называется, и бровью не повел. Никаких эмоций; он просто снял проволоку и ушел. А когда вернулся это было через пару часов, - порез уже зажил, остался только чуть заметный шрам.

Уолтер задумчиво покивал.

- Эмоций у них никаких, это верно. Даже если я убью одного из них, со мной, скорее всего, ничего не сделают. Просто станут осторожнее, а пищу будут подавать на вилах, как хищнику, который слопал смотрителя.

- А сколько их? - спросила женщина.

- На корабле их сотни две, а вообще, конечно, куда больше. Наверное, у этого корабля было задание очистить планету для заселения занами.

- Что ж, задание они выполнили на "отлично"...

В дверь постучали.

- Войдите, - сказал Уолтер.

Вошел зан.

- Хэлло, Джордж.

- Хэл-ло, У-ол-тер.

Обычные приветствия. "Интересно, это тот же зан?" - продумал Уолтер Филан.

- Чем обязан?

- Е-ще од-но жи-вот-но-е не про-сы-па-ет-ся. Малень-ко-е, по-кры-то-е ме-хом... Вы на-зы-ва-е-те е-го лас-ка.

- Я тебе уже говорил: такое случается сплошь и рядом. Старуха Смерть, помнишь?

- У-мер-ло не толь-ко жи-вот-но-е. Се-го-дня ут-ром у-мер о-дин зан.

- Что поделаешь... - пожал плечами Уолтер. - Привыкайте, если уж собрались здесь жить.

Зан промолчал, но уходить явно не собирался.

- Что еще? - спросил Уолтер.

- Что де-лать с лас-кой? То же са-мо-е?

- Попробуйте. - Уолтер снова пожал плечами. - Иногда это помогает.

Зан повернулся и вышел.

- Стоит попытаться. Марта, авось получится.

- Марта? Меня зовут Грейс, мистер Филан. Что получится?