- Я не грабитель, я же не прошу тебя, отдать мне все свои сокровища, я прошу написать рассказ!

Константин повернулся, вернее, повернул свой стул. Перед ним стоял очень молодой человек, лет восемнадцати, одетый во все черное. Черные штаны, черная облагающая рубашка, и черные солнцезащитные очки. Волосы парня были цвета пшеничного поля, они были светлые и золотые одновременно, писатель никогда не видел таких волос.

- Кто ты? – спросил Константин, переводя свой взгляд от волос парня на автомат в его руке.

- Напиши рассказ, разве я много прошу, напиши рассказ или я сделаю то, ради чего сюда пришел прямо сейчас - незнакомец кивком головы указал на оружие в своих руках, которое сейчас было направлено на писателя.

- Но что мне написать?

- Не знаю – молодой человек приподнял и опустил свои плечи, показывая всем своим видом, что он и вправду не знает. – Напиши, что-нибудь настоящее, что-то, что понравится всем.

- Но это невозможно, нельзя понравиться всем.

- Откуда ты знаешь?

- Знаю – уверено произнес Константин, в лице молодого человека писатель видел кого-то очень знакомого, знакомого из детства, но кого именно понять не мог.

- А ты попробуй! – воинственно произнес незнакомец. – Попробуй, иначе я точно убью тебя.

- Если попробую, не убьешь?

- Если напишешь то, что всем понравится, нет. 

Константин снова повернулся к компьютеру, и перед ним на экране снова предстал его роман.

- Я сейчас пишу одну неплохую книгу, может она подойдет?

- Мне нужна не книга, мне нужен рассказ. И мне не нужен неплохой рассказ, мне нужен тот, который понравится всем – на несколько секунд парень замолчал, а потом добавил. – Ты пишешь плохую книгу, все твои книги, кроме первой ошибки, и чем дольше ты такое пишешь, чем больше совершаешь ошибок. Еще одна такая ошибка будет стоить тебе жизни.