На выходе из тоннеля я подумал было, что это раненый сталкер. Он медленно, вихляющей походкой, спускался по откосу. Автомат он тащил, словно палку, держа за ствол. Помочь? Нет, что-то настораживало в его поведении, и я большим пальцем оттянул в кармане курок «Беркута». Окликнул, но это оказалось бесполезным – никакой реакции. Когда он почти спустился на потрескавшийся асфальт, сомнений не осталось – зомби. Сколько же их в Зоне, тех неосторожных, кто опрометчиво попал под воздействие излучателей на «Янтаре»?! Бедолаги теряют рассудок, превращаясь в бродячие полутрупы. Зомбированные сталкеры, как правило, довольно агрессивны и при значительном скоплении представляют серьёзную угрозу. Они ещё могут воспользоваться своим оружием, хотя практически ничего не соображают. Вот и этому парню помочь уже ничем невозможно: мощное необратимое разрушение личности зашло слишком далеко: некоординируемые движения, шаркающая походка, несвязное бормотание себе под нос обрывков фраз, совершенно лишенных смысла.

Я спрятался за бетонным стволом, подождал, пока зомби не подойдет почти вплотную, потом прострелил ему голову – последнее, что можно было сделать для несчастного. Таков гуманизм в Зоне, господа коммерческие писаки! Вольно же вам сидя в тёплых московских и киевских квартирах за компьютерами с чашечками кофе сочинять приключенческие повести о романтике сталкерства и о чудесах Зоны! А вы знаете, как пахнут мозги зомби, выбитые из его черепа пулей «Беркута»?

Дошёл до прохода к «Янтарю». Странная местность. Даже по меркам Зоны, где всё странное. Сталкеры называют эту территорию мертвой, тут слишком сильная радиация… для них… Если углубиться в проход между холмами, то выйдешь на унылого вида равнину. Народ не без оснований считает это место дурным, пропитанным смертельной угрозой и бедным на добычу.