
* * *
– Мне нужно БМ-заклятье, – сказал Антон.
Владислав Амрюша, несмотря на свои двадцать три года, выглядел ребенком, потерявшим маму. Глаза у него были тоскливые-претоскливые, а когда он услышал про БМ-заклятье, чуть не бросился бежать.
– Я уже скоро год как не волшебник, – выпалил он дрогнувшим голосом и попятился. – Вас, дядя, ввели в заблуждение, клянусь собственным благополучием! Меня лишили лицензии, я не торгую ворьими наложками.
Он не врал. И дело не в том, что в его ауре не было цветов лжи – волшебник второго ранга способен блокировать эти цвета, – просто чародей предвысшей квалификации умеет обнаружить ложь и иным недоступным дюжинному человеку путем.
Да, Амрюша не врал. И определенно страдал, как страдает птица, у которой отрезали крылья, но Антон не был тем человеком, который мог эти крылья вернуть. В конце концов, лишили парня лицензии, значит, было за что…
– А не знаете, где можно купить?
– Да к любому волшебнику обратитесь, у кого есть лицензия.
– У них же дорого! На ордынский фронт ухожу, хотелось бы семье денег побольше оставить.
– Ну… – Амрюша пожал плечами, враз потеряв решимость не ввязываться. – Даже не знаю…
– А все-таки? Очень надо.
