Около одиннадцати я предпринял очередной заезд в тачке для прессы, но вместо гонки мы наткнулись на два джипа-пустынника, битком набитых какими-то уродами, напоминавшими отставных младших офицеров из Сан-Диего. Обдав нас каскадом песка, они резко перекрыли дорогу и потребовали сообщить: "Где эта чертова фигня? "

"Понятия не имею, - сказал я. - Мы такие же добропорядочные Патриоты-Американцы, как и вы". Оба пустынника были покрыты зловещими символами: Клекочущие Орлы сжимают в своих когтях американские флаги, косоглазая змея порублена на куски звездно-полосатой циркулярной пилой, а на одной из машин, на заднем сидении, торчало что-то вроде крупнокалиберного пулемета на подставке.

Они отрывались на полную катушку - просто носились с дикой скоростью по пустыне и доставали всех, кто попадался им на пути. "Из какого вы подразделения, друзья? " - заорал один из них. Моторы ревели так, что мы едва слышали друг друга.

- Спортивная пресса, - прокричал я в ответ. - Мы и мухи не обидим: наемные трудяги.

Вояки заулыбались.

- Если хотите хорошей добычи, - кричал я, -- то вам надо погнаться вон за тем мерзавцем из "Новостей Си Би Эс". Прямо там, впереди, на черном джипе. Этот человек ответственен за "Продажу Пентагона".

- Твою мать! - вскричали разом двое. - Черный джип, ты сказал?

Они умчались прочь. Разошлись как в море корабли. Мы подскакивали на камнях, продираясь сквозь мелкие заросли кактусов, похожих на железные перекати-поле. Внезапно из моих рук вылетела кружка пива, перевернулась и упала на колени, окатив мне промежность теплой пеной.

- Ты уволен, - сказал я водителю. - Вези меня обратно на арену.