Искусство же, как наука о бессмертии человеческой души, никогда всерьез не относилось к изобилию! Оно всегда помнило, что человек рожден для того, чтобы "... в поте лица своего зарабатывать хлеб свой", и теперь ему, искусству, не ясно, что оно будет делать при изобилии? С другой стороны - история как будто бы не помнит общества, напрочь лишенного культуры!.. Наверное и вправду нужно потолкаться по издательствам. Может быть есть какой-нибудь способ открыть безгонорарный журнал?.. К сожалению, от всего космоса образов в голове у меня осталась одна голая фраза: "ночью, когда сердце ведет свой бесконечный монолог..." Наверное ее можно развить, дополнить, расчистить для нее в душе место... И еще совершенно необходимо влюбиться! Но как трудно это сделать! Как трудно найти человека! Впрочем, совершенно неясно: сохранит ли будущее такие вещи, как, например, несчастную любовь? страх смерти? одиночество? Все то, что составляет горечь жизни и из чего рождается ее поэзия. Если нет - мы должны все месте пойти по издательствам! Пойти и сказать: нас пять человек. Мы маленький народ. Поэзия - это солнце, которое греет наши серые души. И пусть оно никогда не погаснет! Мы!.. (Не договаривает, потому что видит вернувшегося Ребенка.) Что? (Пауза, в которой Извеков смотрит на окружающих.) Товарищи!.. Видимо произошла неприятность, которой я как раз и боялся!.. Но все еще можно исправить! (Пауза.) Разве вы не допускаете мысли, что человек мог попросту не дождаться? Что случилось? Вы что?!!

ПРИЛИЧНО ОДЕТЫЙ (простодушно). Наврал.

ОДИНОКАЯ. Не может быть! (Извекову.) Вы, значит, с поэзией, а мы тогда по-ашему кто?..

ИНТЕЛЛИГЕНТ. Свиньи!

СТАРИК. Поэт? Это что еще за должность такая?!

ПРИЛИЧНО ОДЕТЫЙ (негромко). Вяжи!

ИЗВЕКОВ. Товарищи! Вспомните! Ведь было время, когда люди попросту верили друг другу! Оно!.. Това!.. (Исчезает за грудой тел.) ОДИНОКАЯ. Пуся! (Подзывает Ребенка, Интеллигенту.) Пошли. ( Оборачивается к Старику и Прилично одетому.) Очередь в кассу для вас мы займем!