От современных дикарей.

И спор опять решает сила,

И повод в логику не впал,

О, мама, разве ты спросила,

О чем я двадцать лет кропал.

Мне чести никакой не надо

Ни ясновидца, ни творца,

Ты понимала: день угадан

В писаньях твоего юнца.

Что ж ты от строчки отмахнулась,

Что ж не поверила тогда...

Другой была бы, может, юность...

Да и преклонные года.

Нельзя пренебрегать явленьем,

Что высшим кем-то нам дано,

Но поколенье с поколеньем

У нас разведены давно.

x x x

Мой дед не дожил до меня,

ты, мама, говорила:

- Вы вместе не были ни дня,

но общее в вас было.

И ты любила повторять,

Что "вовремя он умер",

А я никак не понять,...

Но эта мысль, как зуммер

Всю жизнь тревожила меня

И вот не отпускает,

Когда умру, моя родня,

Не так ли приласкает?!.

Он не сидел, не пострадал,

Он точно свет покинул,

Так минным полем иногда

Пройдешь, не тронув мину.

Иди. Еще не вышел срок.

Все па пройти в кадрили,

Чтобы "пожить еще он мог"

Потом не говорили.

x x x

Память хранит, а проценты не платит

Те же вопросы, те же ответы,

Целы доныне мамины платья

Время само выбирает приметы.

Пушкинской пряди можно коснуться,

Взглядом ощупать мазок Леонардо,

Лист подержать, что исчиркал Конфуций,

Мамины платья - больше не надо.

И оживает прошлое сразу,

То именины, то новоселье,

Взгляд вспоминаешь. Тихую фразу,

Что никогда не всплывали доселе.

Детям и внукам платья чужие,

Нечего вспомнить, бросить не больно,

Будто на время их одолжили,

Мне же их цвета даже довольно.

Скоро почистят все чемоданы,

Не сохранят уж подавно листочки,