Наружная дверь была снабжена устройством с кнопками и микрофоном. Здесь боялись бандитов. Набрав номер квартиры, я подергал дверь - безрезультатно. Тут каким-то образом возник некто в плаще с поднятым воротником, в низко надвинутой шляпе, что-то нажал, произнес что-то перед решеткой микрофона, может быть, пароль, и отворил дверь. "Подождите",- сказал я (или хотел сказать), схватился за ручку, но человек как будто не слышал и с силой захлопнул за собой дверь. Я сошел с тротуара: это был наш дом, мертвенно отсвечивали высоко под крышей наши темные окна. Незачем было тащиться - ее нет и не может быть; я твердил это самому себе, чтобы обмануть злую силу, которая всегда делает наоборот. Ноги подтащили меня к дверям, я надавил сколько было силы на кнопки, услыхал шорох в микрофоне и рванул ручку. Я был доволен, что человек не пустил меня в дом, никто не будет знать, что я здесь. Лифт, как всегда, не работал. По темной лестнице, этаж за этажом, я крался наверх, пока не увидел над головой потолок. Позвонил, и мне открыли.

Она была в домашнем халатике. Вероятно, она уже легла, я заметил неприбранную постель. В комнате ничего не изменилось. Моя жена тоже не изменилась. Всё тот же болезненный вид, блестящие волосы и круги под глазами. "Выпьешь чаю? - беззвучно спросила она.- Когда ты приехал?" Очевидно, предположила, видя меня без багажа, что я уже несколько дней в городе.

Я ответил: "Какой-то жилец захлопнул дверь прямо перед моим носом. Разве я похож на преступника?"

Она улыбнулась.

"Тебя не удивляет,- продолжал я,- что я пришел без предупреждения?"

Она покачала головой, ее взор блуждал, избегая моих глаз, она запахнула на шее халат.

"Тебя не интересует, как я живу?"

Ответа не было. Мы стояли друг перед другом, я уловил легкий вздох, ее губы прошелестели:

"Я знала".

"Да, но..."

"Я знала, что ты вернешься",- сказала она.

Эти слова меня удивили и обрадовали, я даже не нашелся что ответить.