"Конечно! Неужели не подошла? Вы что? Это говорит Ури Бен-Цвит. Статья "Гримасы раиса". Вспомнили?" "Да-да, рассеянно проговорил Домбровский. - Как же... Очень остро и актуально, но я..." "Еще бы! - горел энтузиаст. - Я сомневаюсь, что кто-то из штата редакции посмел бы так смело написать. Пойдет в завтрашний номер?" "Я проверю и вам перезвоню, тов?" "Когда перезвоните? Я должен знать точно. Вы не представляете... - голос царапал обнаженные нервы даже когда Женя на вытянутой руке отодвинул от себя трубку: - Еврейское самосознание... право на обретение родины... пусть убираются в свои двадцать арабских стран... эту землю нам гарантировал Всевышний..."

Женя видел перед собой только кровавое пятно на асфальте под балконом.

Высокий голос человека с псевдонимом Бен-Цвит и с какой-то русской фамилией стучал в мозг уже изнутри, словно записанный на пленку и насильно включенный.

Марина проходила по другому ведомству, подумал он. Ей лично Всевышний ничего не гарантировал. А гарантии банка, как и всего общества - чек без покрыт-ия. Сколько еще на очереди летунов с таких балконов? Неблагодарные свиньи! Пусть все они убираются в страны исхода, которых еще больше, чем арабских. Германия - для немцев. Израиль - для израильтян. Евреи убирайтесь!.. У нас иное самосознание. Марина реализовала право на обретение своей земли... Квад-ратного метра асфальта под балконом.

Звонок снова полоснул по нервам.

"Евгений! Вы мне так и не ответили... - кричал разоблачитель. - У вас что, не в порядке телефон? Я не слышу ответа!"

"Она вам... она нам всем ответила... - пробормотал Женя. - На нашу доброту и нашу еврейскую солидарность..." "Кто?! - ужаснулся собеседник. Вы что-то перепутали! Никто не мог написать того, что написал я!! Если вы некомпетентны, то я звоню главному редактору... Вы меня слышите или не слышите, в конце концов!" "Даже Наташа ее не услышала..." "Ничего... ничего не понимаю... Это кто? Я звоню Евгению Домбровскому, а куда я попал?"