Этот вооруженный тип стоящий перед машиной опускает руку и подходит к моему окошку. Я нажимаю на кнопку и опускаю стекло.

- Документы!

Не-е... Точно снится. Вопрос задан на чистейшем русском. Уж русского десанта в Корее никак не может быть. Мое внимание привлекает флажок на его левом рукаве. "Вооруженные силы России". Ну конечно же снится...

- Вы о чем?

- Господин, ты пьяный или под дурака играешь? Сейчас всажу в тебя обойму и протрезвеешь. Или забыл, что ты в особой зоне?

Его правая рука наполовину вытянула из кобуры этот огромный пистолет незнакомой конструкции. Палец уже не на скобе, а на спусковом крючке. Пусть и сон, но лучше не рисковать.

- А ну, дыхни...

Его небритая морда придвигается к моему лицу.

- Фух!

- Нет, перегаром не прет... Документы, мать твою...

Тянусь к бумажнику в заднем кармане. Он отскакивает от машины и уже целится мне в лоб.

- Руки!

Торопливо вздергиваю их вверх.

- Извините, но у меня документы в бумажнике в заднем кармане, быстро тараторю я, пока он не нажал на курок.

- Не, ты точно козел и не от мира сего. А ну выходи из машины. Да руки не опускай, я дверку сам отомкну.

Так же направляя пистолет мне в лицо он левой рукой дотягивается до ручки моей дверцы и щелкает замком.

- Выходи.

Трудно выходить когда руки торчат в неестественной позе, однако справляюсь с этим и неловко выползаю с сиденья.

- Руки на машину, ноги раздвинуть!

Вот. Это уже приятнее. Однако холодная сталь ствола упертая мне в основание черепа тоже не совсем нравится.

Быстрая рука профессионала ощупала и похлопала все места на моем теле, где могло бы что-то прятаться. Ничего.