- Ну уж нет. Я тебе отвечу, а ты в какой-то западной газете очередной ужастик нарисуешь о злом русском офицере, который чеченов обижает. Мне что неприятности нужны?

- Так я и сам русский. И что, буду своих же обсирать?

- Хрен вас знает. Вон Ковалевич тоже вроде русский, а уж как старается, су..а.

- Сергей Ковалев?

- Виктор Ковалевич!

- Это который правозащитник?

- Он. Только ты про кого-то другого говоришь.

Я опять тихо начинаю сходить с ума... Хотя похоже, что уже полчаса я совсем поехатый. Или сплю и вижу кошмарный сон.

- Ладно. Грузи своего бойца и поехали в твою столовую. И впрямь нужно поговорить.

Он машет пулеметчику, который давно уже опустил свою бандуру и теперь спокойно курит сидя на бардюре. Сам садится рядом со мной, а своего бойца загоняет на заднее сиденье. Но моя маленькая машина явно не рассчитана на такого крупного парня. Да еще этот огромный пулемет. И как он его таскает, такую тяжелую железину? Парень чертыхаясь заползает в машину и обо что-то громыхает своей железякой.

- Ты мне машину не раздолби, мне она еще нужна.

- Новую купишь, капиталист чертов. Вы все богатые.

- Ну и бойцы у тебя, обращаюсь я к старшему.

- А ты что хочешь? Каждый день на проверках. Да еще иногда постреливают. Хоть в гетто и загнали, но все равно ухитряются выбраться.

- В какое гетто? Кого загнали? Вроде войны были, а насчет гетто ничего не знаю.

Он с подозрением смотрит на меня и его рука медленно тянется к кобуре.

- Какие войны? Ты о чем?

Чувствую, что ляпнул что-то не то. Надо срочно исправляться или выкручиваться.

- Да это у нас на Западе так называют. Что Россия ведет бесконечные войны со своим народом.