— Какая тоска, - вздохнул белый человек, поднимая глаза к потолку, каждый раз начинать всё сначала. Объяснять, рассказывать, растолковывать. Не сомневаюсь: сейчас он меня спросит, кто я.

— Кто вы? - прошептал художник.

— Облако я. Ну просто Облако, - скучным голосом сказал белый человек.

— Дело окончательно проясняется, - снова сам себе сказал художник. Отдых, витамины, никаких волнений, свежий воздух, и мне станет легче.

— Я так и знал! - уже с раздражением проговорил белый человек, ёрзая в кресле. - Насколько проще с детьми.

Всему верят. Понимают с полуслова. Вот что! Потрудитеська спуститься вниз. Там у дверей кое-кто стоит. В общем, обыкновенная девчонка. Когда-то я ей всё это уже объяснял, теперь пусть она всё объяснит вам. К тому же вы ей скорей поверите, чем мне.

Художник опрометью бросился вниз.

Поднимался он удивительно долго. Слышался то его голос, то голос Лоскутика. Потом раздался шум падения и стук, как будто кто-то щёлкал на огромных счётах, - это художник споткнулся посреди лестницы и полетел вниз.

Потом он снова начал своё восхождение вверх с первой ступеньки.

Когда он вошёл в мастерскую, вид у него был самый невероятный. На лбу вздулась шишка, волосы были всклокочены, но он улыбался счастливейшей улыбкой.

Он не спускал глаз с Облака и чуть не растянулся на полу, зацепившись за ножку стула.

За ним робко вошла Лоскутик.

— Это такая честь для меня, - тихо сказал художник.

— Ну это ещё ничего, - пробормотало Облако, - художники… для них ещё возможно невозможное…

— Дорогое Облако, - сказал художник, - всё, что у меня есть, всё принадлежит вам!

— О нет, - остановило его Облако, - это уже слишком. Вы мне просто должны помочь в одном небольшом дельце. Прежде всего, не можете ли вы мне сказать: как одеваются богатые путешественники?