Возвращаясь к литературе. Почему жизнь летит в задницу? Почему человеческие отношение уходят на второй план, а идентификация себя, как полноценной личности, зависит исключительно от родительского кошелька? Ответ очевиден: НЕТ НУЖНОЙ ЛИТЕРАТУРЫ. О каком вкусе может идти речь, когда умный телевизор каждый день вещает нам, как нам жить? что купить? что поесть? Я смотрю утром в зеркало, вижу не бритое лицо с грустными глазами и задаю ему немой вопрос: "что дальше?" Я перестаю чувствовать себя человеком в этом водовороте жизни. Я не знаю, что меня ждет там... на улице. Я перестал смотреть телевизор, потому, что скорость информации роет мне могилу.

После некоторого затишья на русский книжный рынок стал стремительно продвигаться англоязычный литературный мейнстрим, ставший очередной модой среди салонных или кухонных интеллектуалов с давно уже мертвыми мозгами. Либеральные игры русского издательского истеблишмента, похоже, подошли к своему логическому концу... Дальнейшее движение для них невозможно по целому ряду причин, а главное, как говорил Берроуз, - "...деляги всего мира, вам никогда не преодолеть один барьер. Он внутри вас".

Лозунги о том, что надо быть оригинальным, независимым... Мой ответ: ИДИТЕ НА ХУЙ. ЕСЛИ ВЫ СОБИРАЕТЕСЬ БЫТЬ ОРИГИНАЛЬНЫМИ, ТО Я БУДУ НЕОРИГИАЛЬНЫМ.

ТОЛЬКО ТАК МОЖНО ОСТАТЬСЯ СОБОЙ.

ТОЛЬКО ТАК МОЖНО СОХРАНИТЬ СВОБОДУ.

Поэтому:

FUCK ALL YA'LL