У нас всё есть. Всё. Что двигаем мы, что двигает нас. Передвигая по поверхности. Тормозя и набирая скорость вновь. Питаясь горючим. И от аккумулятора. Из дома на работу. И обратно. Где нас ждёт всё наше. Всё своё.

У нас всё есть. Всё. И всё не наше. Всё в кредит. Широкий жест банка. Способного отнять. Пустив по миру. В нищету. Лишив того, что некогда служило нашим. Чем пользовались мы, за что платили. Не сразу. Постепенно.

Кредит вся наша жизнь. Которую Всевышний одолжил нам во временное пользование. Напрокат.

22 августа 1999-го года.

Обида.

Обижаться плохо. Нехорошо. Особенно мужчине. Нужно всё терпеть, понимать. Чувствовать. И прощать безвозмездно. Всем. Закрывая глаза на подножки. Палки в колёса и просто подлость. Не повышая голос, не засоряя речь, не меняя выражения лица. И, главное, не плача. Зарабатывая верный инсульт. Или сразу инфаркт. Первый по счёту и самый последний одновременно. Летальный.

Обижаться некрасиво. Хотя, полезно иногда. Тем более если твоя обида лишает кого-то прогресса. То есть ожидаемого роста. И душевного равновесия тем самым. Толкая предполагаемого обидчика на унижения, лесть и подхалимаж. Подарки. Перед потенциальным обиженным. Который принимает игру с удовольствием. И прощает великодушно наглеца, способствовавшего возникновению недоразумения.

Обижаться отвратительно. Вдвойне, когда на тебя. На самого. И по причине. И ты задаёшься вопросом и ищешь ответа. Выгодного. Обвиняя всё и всех, обстоятельства в первую очередь. И забывая о себе, как о виновнике. Причине. Непосредственном организаторе депрессии, которая окутала участников. Случайных свидетелей твоего хамства. Сводя всё к "если бы". Сваливая на "так получилось".

Обижаться не люблю. Не хочу. Но могу. Иногда приходится. Бывает, заставляют. И тогда я ухожу в себя. Как ёж. И принимаю круговую оборону. Отражая нападки, поражая желающих. Колясь и кусаясь от боли. Обиды. Не на смерть, нет. Так, до первой царапины. Перерастающей в глубокий шрам. Который ноет в холодные ночи. И очень мешает спать.