По-детски же перетрухнул, что потерялся. Что-то у кого-то спрашиваю. Многие смеются. Весело (явно насчет меня) переговариваются. Ничего не понимаю. Мой плохой английский тоже никто не понимает, а разговорник у Иры в сумке. Беда. Пекин, елки-палки, даже не Париж, где снобы-ксенофобы демонстративно презирают английский, гнусно молчат в ответ на вопрос, но иногда пожалеть все-таки могут заблудшего туриста. А тут никто, видать, английского не знает.

Мне в стресс лучше бы не впадать. Может, думаю, для бодрости духа поддать? Но виски в сумке у Иры. Чтоб предупредить стресс, прибегаю к русской народной психотерапии, исторически проверенной и практически безотказной: вслух проклинаю себя самыми страшными матерными ругательствами. Тут же физия моя нервозна и похабна заливается краской стыда. Очень пожилой дядя говорит мне приветливо на неплохом нашем, великом и могучем: "Если вы жену, детей, бога, душу, мать потеряли сейчас, мы радио скажем позвать, здравствуйте, добро пожаловать, чем богаты, всегда рады, как говорится, до дома до хаты"..

Клянусь, услышать в такой ситуации русский - да это же, как подыхая в Сахаре от жажды, напасть вдруг на родничок с ледяным виски или просто с водой! Найдут меня, сироту, не оставят, подумал я и пристал к дяде с вопросами, что, как и откуда у него такой совершенный русский.

Миша меня, говорит, зовут... Институте в Урале учился... Нижний Тагил сталь разливал... любовь был... Клавдия... обком сказал: лучше, парень, коммунизм уезжай сам себе строить... рис сажай... Клавдия колхозу нужна... доказываю: любовь, товарищ, не картошка, даже не водка... русский китаец братья навек... какой там братья!... водку пили, песни пели... Клава... Клава... силком обратно отправили, а тут партия тоже к себе не взяла... ревизионист, объявили, враг народа, значит... Теперь все хорошо... жена, дети, пенсия... слава Богу... всегда добро пожалуйста...