Как тяжело больным, русскому бояться сказать всю правду. Иногда ляпнут что-нибудь, причем не враги, а самые близ

кие, жизнь на него положившие, кто с ним больше всего возится, "утки" из под него выносит, от раздражения ляпнут, оттого, что извел выкрутасами, склонностью к побегу через окно, к езде на саночках, но потом опять всJ припудривают, приглаживают, а русский, тот тоже быстро забудет. А про себя русский думает:

-- Помогайте мне, помогайте. Не будете помогать, вам же дороже обойдется.

Но, скорее всего, и этого не думает. Лежит на кровати, яйцами болтает.

склонность к бесчестию

Бесчестие напоминает одеколон "Свежесть". Тому, кто не полюбил его запах в юности, нечего делать в этой стране.

Беспредел -- расширительное толкование возможностей. К этому надо подойти философски. Честь разрушает что-то очень существенное в человеке. Например, покушается на непредсказуемость. А предсказуемый человек -- не русское это дело.

В России по определению нет ни одного честного человека. Вот на чем надо строить общую жизнь. Это основа колхоза. Но это и основа поэмы. Россия состоит из кротких людей, способных на все. В этой стране должно произойти полное примирение с действительностью.

Даже нетерпеливый Белинский это однажды понял.

немного о себе

-- Хотите, я покажу вам наш семейный альбом?

-- Да пошел ты с альбомом.

-- Это наша семья.

-- Уроды.

-- Это отец.

-- По глазам видно: подлец. Вы очень похожи на отца.

-- Все так говорят.

-- А ваш младший брат и сестра похожи на мать. Сколько лет сестре?

-- Тридцать три.

-- Я бы дал сорок.

-- Я передам ей ваш комплимент.

-- А это что еще за говеный солдат?

-- Это я.

-- В тюрьме сидели?

-- Нет. А что?

-- У меня жена сидит за Можаем. Пишет, кормят сносно. Тоскует только. По дому. Стихи стала писать от тоски.