Ты за хмурость меня не вини,Не вини, что грущу временами,Это просто дождливые дни,Это тучи проходят над нами.Ты ведь веришь, любимая, мне,Я короткую хмурость осилю,Где-то в очень большой глубинеНебо вечное, чистое, синее.
ПОГИБШИЕ ПЕСНИ
Я в детстве был большой мастакНа разные проказы,В лесах, в непуганых местахПо птичьим гнездам лазал.Вихраст, в царапинах всегдаИ подпоясан лычкой,Я брал из каждого гнездаНа память по яичку.Есть красота своя у них:И у скворцов в скворечнеБывают синими они,Как утром небо вешнее.А если чуточку светлей,Величиной с горошину,-Я знал, что это соловей,И выбирал хорошее!А если луговка – у тойКругом в зеленых точках.Они лежат в траве густой,В болотных рыхлых кочках…Потом я стал совсем большимИ стал любить Ее.И я принес ей из глушиСокровище свое.В хрустальной вазе на комодОни водружены.В большом бестрепетном трюмоОни отражены.Роса над ними не дрожит,Как на лугу весеннем.Хозяйка ими дорожитИ хвалится соседям.А я забуду иногдаИ загорюю снова:Зачем принес я их сюдаИз детства золотого?Дрожат над ними хрустали,Ложится пыль густая,Из них ведь птицы быть могли,А птицы петь бы стали!* * *
Дорога влажною была…
Дорога влажною была,Когда зима сюда пришла,И легкий след моей любимой,И даже рубчики калошС земли морозной не сотрешь,Застыло все, и все хранимо.Потом нагрянули ветраИз ледовитых дальних стран,С цепи сорвавшийся буранВ ворота рвался до утра.Его и след давно простыл,Но, как надгробные курганы,Сугробы в сажень высотыХранят
