Сколько нужно терпения, Чтоб и я был другим? Потому и волнение Нарастает в груди. Потому что проказники Мы с больной головой Ждем поминок, как праздника, На её мостовой.
СОЛДАТСКАЯ ПЕСНЯ
Скажи, о чем поют солдаты Когда уходят из Чечни? Какими песнями ребята Свои оправдывают дни?
"Калинка" на концертах льется, Кобзон прощается в слезах... А под гитару что поется В землянках или блиндажах?
О кабаках и легкой жизни, Цыганах, тройках и любви... А где же песни об Отчизне, Которая опять в крови?
Ушли солдатские мотивы Героика прошедших лет. Бандит читает детективы, И заряжает пистолет...
О чем же петь солдатам нашим, Какие ратные слова? Последней музыкой для павших Звенит поникшая трава.
Присягой скованы, как цепью. Немы усталые глаза. Звучат над нивой и над степью Ушедших в землю голоса.
ЧЕМПИОН
Да, я знаю, что мне уготовано, И в кого я буду так влюблен, Я смотрю на сцену зачарованно, Где играет, как по нотам, он.
По ста клеткам, как ребенок, весело Ходит, и не будет он сражен, Потому что не боится прессинга, И в любой атаке искушен.
Он, невольник шашек, - весь в сражении. Но не видно залу, сколько сил Отдает во имя восхождения По ступеням мировых светил.
Постоянный бой - кому-то каторга. Каторга ему не по нутру. Я тогда влюбился в Толю Гантварга И в его прекрасную игру.
СОЧИНИТЕЛЬ
Виктору Пронину
Опять пишу его рукой И мысли льются. Бегут они, и за строкой Не оборвутся.
Чьи нервы здесь - мои, его? Узнаем позже. Где - жизнь, где - вымысел всего? И что дороже?
Он - мой невольник, мой герой. Я твердо знаю. Иду за ним, ползу сквозь строй И получаю...
Из ран моих чужая кровь Течет рекою, А он все водит вновь и вновь Моей рукою.
Он смел, горяч, неистов, зол, Душа бездонна. Я задыхаюсь, но на зов Иду покорно.
Не я пишу, не мой обман, Не я решаю.