Покончив с приветствиями, Земляк сел на приготовленный для него стул, тяжелым взглядом уставился на чужаков….
Чужаков было трое — все москвичи. Один — пожилой, седой, полноватый, в элегантных очках с золотой оправой, канавший не меньше чем под министра. Остальные двое вроде бандиты — накачанные фигуры, бритые затылки — но в то же время вместо адидасов они носили строгие костюмы. Да и повадки не бандитские. В общем — мутная публика…
Начал один из бандитов.
— Меня Николай зовут, это вот Вадим, а это — Александр Петрович.
Повисло тяжелое молчание
— И что дальше? — спросил Земляк.
Москвичи переглянулись, Александр Петрович снял очки и положил на стол. Заговорил тихим, спокойным голосом.
— Нам нужно ваше содействие в одном деликатном вопросе. С недавних пор мы являемся совладельцами местного металлургического завода…
Историю металлургического завода Земляк знал и знал хорошо. Завод был компактным, удобно расположенным — в центральной части России, недалеко от основных потребителей его продукции. В конце восьмидесятых, на горбачевские займы туда завезли немецкое прессовое и кузнечное оборудование — Земляк это знал, потому что его отец и командовал его установкой. Зато потом…
Наступили времена капитализма. Директор завода моментально насоздавал кучу фирм и фирмочек, принадлежащих в основном его сыну и облепивших завод словно саранча. Одни фирмы занимались сбытом продукции. Другие поставляли руду и металлолом. И как это ни странно — все расходы этих фирмешек брал на себя завод — фирмешки же с заводом рассчитываться часто забывали. Прожил завод таким образом пять лет — все-таки запас прочности был велик, ничего не скажешь. Затем на заводе началась процедура банкротства, из восьмисот работающих осталось пятьдесят, один конкурсный управляющий сменялся другим. Зато сын директора завода давно жил за границей, в Англии, отца же он прихватил на ПМЖ с собой. История банальная до невозможности…