Может, причиной тому было высокое небо над головой, розовеющие облака, но что-то мне подсказывало, что дело не в этом. Не только в этом. Я пошел вдоль перрона на север: да, сомнений не оставалось, моя болезнь была каким-то странным образом связана с географической широтой. Я не мог ехать в Варшаву. Мне нужно было вернуться к морю.

– Когда будет поезд до Колобжега? – прокричал я издалека железнодорожнице.

Она подошла ближе, с улыбкой вглядываясь в меня. Я повторил вопрос.

– В десять. А что? Забыли что-нибудь?

Дождусь. Справлюсь. Сяду под навесом и как-нибудь продержусь. Билет куплю у проводника – кассы слишком далеко к югу, метрах в двухстах отсюда, – я не могу подвергать себя даже такому небольшому риску. А потом, если мне станет хуже, я всегда могу поплыть в Швецию. Ну и Норвегия еще остается. На север, все время на север.