- Девушка, мне нужен Ерофеев, есть? – спросила я продавщицу, которая случайно проходила мимо.

- Откуда я знаю? – отрезала она, бросая грозный взгляд. – Берите, что есть…

«У-у-у, наглая. Да я сейчас из тебя букву зю сделаю. Пигалица».

Я кинулась к стойке, куда, по всей видимости, эта дерзкая продавщица направлялась.

- Так, мне, пожалуйста, для начала жалобную книгу и пригласите заведующего! – вспылила я.

Она присела за стол, на котором стоял компьютер, и тут же просветлела, словно под ней был не обычный стул а, например, электрический, который обязывал её вести себя в рамках закона - вежливо, потому что покупатель всегда прав.

- Я заведующая, - ласково сказала она. – Вы хотели Ерофеева? Сейчас посмотрим. К, сожалению, нет: ни Венедикта Васильевича, ни Виктора Владимировича…

- Как, их двое?!

- Известных, да. Извините. – Она потупила взгляд на монитор. – Хотя есть одна книга Ерофеева, правда, на английском языке.

- Хорошо, - согласилась я. – Беру…

За спиной я услышала шаги и грубый голос:

- Вот. Сдачи не надо.

Краем глаза я увидела кулак, похожий на колотушку забивающий гвозди; её хозяин разжал пальцы, обнажив вконец измятую купюру.

- Извините меня, - сказала продавщица. – Но вашу книгу только что купили.

***

- Мужчина, подождите! – я бросилась вдогонку.

«Вот страна с многовековым существованием куда докатилась, обращаемся друг к другу по половому признаку. Хотя этого бугая я бы назвала мужиком. Мужик, подождите. Звучит?!»

- Чё надо?! – отрезал он.

«Ни чё. Кобёл тупорылый».

- Уступите книгу, пожалуйста, - вежливо попросила я и аккуратно прихватила книгу.

Мужика передёрнуло; лицо исказилось, словно нестерпимая боль схватила его за горло.

- Стоять на месте, полиция! – крикнул кто-то.