- Ты понял?! Я тебя спрашиваю! Понял? Нет, так же, в самом деле, нельзя! То одно, то другое…

Я молчу. А что мне сказать? Молчу…

- Илья, я так не могу, нельзя ведь так! Я же не железный, у меня на фирме запар, сам же знаешь, и тут это вот ещё…

Митька осторожно стучит согнутым указательным пальцем по гипсу, наложенному на моё левое предплечье. Я никак не реагирую, я думаю, я считаю слоги…

- Ил!

- Это… Митька, послушай:

- Мало! Блядь! Гипс снимут, - я те вторую сломаю, сам!

- А чо ждать-то? Когда ещё его снимут? Давай щас, ломай, чего там… Матерится…

- Погоди, ты что, - сознание терял?!

- Да нет, Дим, это я так… так красивее получается.

- Ёб! Басё он мне тут из себя строит, самое время, блядь! Да ты хоть скажи мне, как это случилось!

- Ну, это… Сам процесс?

- У-у-у! Чтоб тебя! На кой мне процесс-то?! Какого ты на «лежачего полицейского» налетел, ты ж знаешь, что он там, ведь каждый божий день через него по Доменщиков ездишь.

- Ди-им, конча-ай…

Митька вздыхает, отрывает взгляд от дороги, поправляет мне куртку, накинутую на плечи.

- Больно?

- До усрачки…

Митька снова вздыхает, - ему меня жалко…

- Домой приедем, я тебе коньяку дам.

- Ладно… А сколько?

- Много! Сначала немного коньяка, потом много ремня, а потом хоть залейся.

- Ха…

- Ху! Ты что, с управлением не справился? Или действительно не заметил? Не поверю.

- Мить, я на этого «полицейского» спецом налетел, - сознаюсь я. - Погоди! Я в журнале тест-драйв читал, - помнишь? - вот, так там «лежачего полицейского» под девяносто проскочили, и ничего…