Бормоча себе под нос "Безобразие, чем приходится заниматься" ушел Сон.

Луна спряталась за облако.

Человек остался один. Огляделся. Человеку здесь нравилось. Улыбнувшись, безымянный Мастер решил, что тут он останется жить.

Довольно легко он отыскал себе пещеру, натаскал туда сухой травы, чтобы было где спать, выложил камнями очаг, чтобы было где греться и жизнь потекла своим чередом. Воду ему давал струившийся рядом родник, огонь он научился добывать трением, а грибов да ягод в округе хватило-бы на сотню мастеров забывших свои имена.

Так прошел месяц, а может быть год, впрочем, какая разница.

Однажды к Мастеру без имени вновь пришел Сон. Постоял на пороге, помялся прежде чем войти.

- Вот, значит, как ты теперь живешь.

- Да, вот, живу, а что?

- Ну, при такой жизни вряд ли найдешь свое имя.

- Что же мне тогда делать?

- Вот уж не знаю. Но что знаю то знаю - нельзя найти свое имя сидя ко всему миру спиной.

- Но ведь не зная собственного имени, я могу натворить немало бед.

- Жить, не причиняя никому вреда можно только не родившись, философски возразил Сон и растаял в воздухе (сны всегда так уходят).

Безымянный же Мастер собрал на следующий день все что у него было (а по сути дела у него ничего и не было) и навсегда покинул свою ставшую уже такой привычной и уютной пещеру.

Легкой походкой человека еще не встречавшего зла он прошел вдоль отрогов великих западных гор с юга на север, переправился через добрый десяток рек пока однажды на центральных равнинах его не остановил отряд всадников. Тот из них, на ком были самые роскошные одежды и самые большие украшения подъехал к не имеющему имя.

- Я - Владелец здешних земель! Все земли, какие ни есть окрест - мои и все что ни есть на них - мое же, и потому я имею право и желаю знать: кто ты такой и что тебе здесь нужно?

- Я - Мастер без имени, - был ответ. - Я искал свое имя на западе и на севере, а теперь хочу попытать счастья на юге.