ручьи стекают... Опять стою похмельем омрачен, на птицами загаженном балконе, и наслаждаямь ликами весны больной и несчастливый - забываю...

***

Сушая музыку, пальцы порой обожжешь, только тогда и заметишь, что сигарета истлела...

КАК ЭТО БЫВАЕТ

Три стакана вина на четырнадцать штук "Беломора"... и, пожалуйста, - стих готов!