я перечитывал себя.

Я от стыда пылал, как спичка,

себя готов был разорвать.

Гори она огнем, привычка

как заведенный, рифмовать!

Довольно, хватит! Слово чести,

я образ жизни изменю!

Да провалиться мне на месте,

когда хоть строчку сочиню!

Да будь я проклят, если сяду

опять за стол с пером в руке!

Чтоб выпить мне пол-литра яду,

чтоб утонуть мне в молоке!!

Глаза б вовеки не глядели

на этот ворох чепухи...

Но ежедневно, встав с постели,

я вновь сажусь писать стихи.

Романс без контрабаса

У меня совсем другое

Было на уме...

Владимир Соколов.

"Романс"

Кто-то что-то пишет где-то.

В голове темно.

Есть сюжет иль нет сюжета

Это все равно.

Может, это? Нет, не это.

Но ведь и не то.

Не зима. Но и не лето.

Надевай пальто.

Акварельная картинка.

Серебрится лес.

Тихо крутится пластинка.

Я в себя залез.

Хорошо в себе! Конфета

Тает на губе.

Я лежу. Читаю Фета,

Надоев себе.

Кто-то в душу влез без мыла,

Значит, я поэт.

У попа была кобыла,

Впрочем, тоже нет.

Я пошевелил ногою.

Кот чихнул во тьме.

...У меня совсем другое

Было на уме.

Ночной разговор

В изголовье уснувшего города

Только звезды, да Пушкин, да я...

Владимир Туркин

Город спит и во сне улыбается,

В небе звезды мерцают, маня.

Александр Сергеевич

Мается

В изголовье сидит у меня.

Посидел, помолчал, пригорюнился,

Головою курчавой трясет...

- Что, брат, Пушкин? - в сердцах говорю ему.

- Ничего, - молвит, - так как-то все...

Скушно, сударь. Куда бы полезнее

Почитать.

Где же книжка твоя?