Лапенков уснул. Ему приснился красивый сон. Будто он идет по красивому городу, навстречу идут красивые люди, а у него прошел гастрит. Лапенкову стало так хорошо, что он достал ружье и, на радостях, пальнул в воздух... Выстрел получился громкий, и Лапенков проснулся...

Несколько секунд он изумленно смотрел на бородатого человека, сидящего в кресле напротив и что-то зарисовывающего в альбоме, а потом вспомнил, где он и что с ним.

- Послушайте, товарищ художник, - жалобно сказал Кирюша. - Не надо...

- Что не надо? - спросил художник, подняв голову.

- Не надо с меня убийцу, - сказал Лапенков. - Не подхожу я... - И, сам не зная почему, Лапенков вдруг всхлипнул.

- Да не волнуйтесь вы, - сказал художник и улыбнулся. - Не расстраивайтесь... Я рисую с вас косулю...

Почем деньги?

Он остановил меня на улице.

Подошел, тронул за рукав и, воровато оглядевшись, тихо спросил:

- Не купите?

- Что именно? - не понял я.

- Пятерочку...

- Какую пятерочку?

- Вот эту! - и протянул мне новенькую пятирублевую бумажку.

- Фальшивая? - поинтересовался я.

- Нет, почему... - обиделся он. - Самая настоящая...

- А почем пятерочка? - спросил я, еще плохо понимая всю абсурдность такого вопроса.

- За трешку отдам, - сказал он.

Я испуганно посмотрел на него. Это был обыкновенный человек в темном пальто и шляпе. На носу сидели круглые очки, за очками были круглые глаза. Круглые и вроде бы очень честные глаза.

"Розыгрыш! - подумал я. - Обыкновенный розыгрыш. Ну ладно, посмотрим, чем вся эта история кончится...".