Полина Фотеевна откашлялась в кулак, произнесла шёпотом какое-то непонятное слово и говорит:

– А тебе какая разница? Он что, тебе помешал? Или закуску твою сожрал? Чего тебе надо?

– Да нет, не помешал, – стушевался бородач, – просто интересуюсь. Зачем она тебе? Это же лишние проблемы, её кормить надо, ухаживать, ну и всё такое.

– Не переживай, – махнула рукой Полина Фотеевна, – всё нормально. Я справляюсь.

«Это ты, Полина Фотеевна, – думаю, – конечно, привираешь. Справляешься плохо, но что нужно этому человеку? Для чего он затеял этот странный разговор? Что-то мне такой оборот не нравится…»

И я не ошибся. После очередной порции спиртного бородач вдруг громко говорит:

– Польк, а продай мне своего кобеля!

– Ты чё, Гриня, с дуба рухнул? – фыркнула моя подопечная.

«Вот молодец старушка!» – мелькнуло у меня в голове, но тут же я разочаровался.

– Это же не моя собака! – говорит Полина Фотеевна.

– Как не твоя? – Гриша аж от удивления поперхнулся. – А чья же? Ты ведь с ней всё время тусуешься?

«Вот негодяй! Это ж надо такое словечко придумать – «тусуешься»! Тоже мне, тусовщика нашёл. Надеть бы на тебя мою шлейку, посмотрел бы я, как бы ты тусовался!»

– Он меня тока обслуживает.. ик.. эта… ик… ну, типа провожает меня, лужи обходит, столбы всякие, – поясняет захмелевшая старушка, – понял?

– Ни фига не понял, – замотал головой Гришка. – Я понимаю, что обслуживает…

«Представляете, как обидно слышать о себе такие рассуждения – я обслуживаю! Нашли официанта».

– …я спрашиваю, – продолжает мужчина, – собака чья? Кто ейный хозяин? Не ты, что ли?

– Я, – кивает Полина Фотеевна. – А кто же ещё?

– Ты чего мне голову морочишь, – возмущается Григорий, – то моя, то не моя. Ты что? Чья это собака? Говори уже!

– А ты не ори на меня, – прикрикнула Полина Фотеевна. – Ты чего разорался? А то щас как натравлю на тебя Трисона, он мигом тебе мозги вправит. Ты знаешь, какой он жестокий? Ты не смотри, что он мирно дремлет, он тебе вмиг задницу надерёт.