- Чудесный денек! - сказал Уилл, когда она присоединилась к нему под их деревом. "Под их деревом". По крайней мере, так она его мысленно называла. Ей было неведомо, как называет его Уилл.
- Да уж, ничего не скажешь. - Она бросила на мшистую траву подушку и села. - Что вы тут читали?
- Когда?
- Когда я подошла.
Уилл вдруг чрезвычайно заинтересовался своим сандвичем.
- Книжку.
- Я догадалась. Какую именно?
- Гм~ "Постороннего". [повесть французского писателя Альберта Камю (1913 - 1960), где трактуется тема абсурдности жизни]
- Камю?
- Угу.
- Удивительно, что вы до сих пор ее не прочли.
- Да я читал. Решил попробовать перечитать. Но это не помогает.
- Не помогает чему?
- Не помогает понять.
- Что понять?
Он усмехнулся:
- Хоть что-нибудь, - и откусил огромный кусок сандвича.
Лизл улыбнулась и покачала головой. Весьма типично. Однажды она слышала, как о чем-то сказали: "Тайна, покрытая мраком". Вот это и есть Уилл. Философ-газонокосильщик из Дарнеллского университета.
Лизл впервые увидела его два года назад под этим самым деревом. Стоял точно такой же день, как сегодня, и она решила посидеть на свежем воздухе, проверить несколько контрольных работ. Уилл подошел и заявил, что она заняла его место. Лизл подняла глаза на высокого бородатого незнакомца, которому близилось к пятидесяти. Акцент у него был явно северный, пахло от него машинным маслом, руки сплошь покрыты мозолями и, судя по виду, постоянно имели дело с моторной смазкой и маслом, на зеленом комбинезоне пятна грязи и пота, на рабочие ботинки налипли травинки.