Живут и взрослеют нормальные дети.

07.93

* * *

И солнце ручное гуляет по кругу,

И лижутся нежно домашние волны,

Пока мы живём разноцветно и вольно,

Пока мы идём, понимая друг друга.

- 8

* * *

"...Наш путь в тоске безбрежной

В твоей тоске, о Русь!

И даже мглы - ночной и зарубежной

Я не боюсь." Александр Блок

Да нет. Я заграницы не боюсь.

Ты мне поверь, нас нет в чужой стране.

Нас не в России просто нет на свете.

Там есть и будут мамы, папы, дети...

И только нас не будет, как во сне.

Не будет нас, а будет только грусть.

Шагнёшь за дверь - и ты уже не ты.

В чужой стране, где жить легко и мило,

Куда ты денешь всё, что с нами было:

Стихи, рисунки, мысли и мечты?

А если всё забудешь, ну и пусть!

Тогда я буду помнить за тебя

И Крымский вал, и зимний вечер синий...

Тогда я сам пойду путём России.

Пойду по жизни, веря и любя,

Тебе стихи читая наизусть.

07.93

* * * Небом прощальным, отчаянно чистым, Ветер несёт довоенные мысли Городом-зверем пружинно-пятнистым, В поисках мира, Как обожжённые холодом листья, В поисках смысла. Как безнадёжно вчерашние письма,

4.10.93. Утро

* * * А город мой зализывает раны, Морозит душу звук стрельбы далёкой. Бинтует опадающей листвой. Мне совестно за мир на волоске, Мой город жив. Но затихает рано, За темноту ночных неспящих окон... Опутанный пустынной мостовой. Я не стрелял. Но жил-то я, как все.

10.93

* * *

А там, до войны, было, кажется, море и лето...

Но что-то чужое за окнами снова звучит.

Так что же теперь - мне до старости думать про это?

Мне что же - всю жизнь просыпаться от звука в ночи?

10.93 * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *