Хорошо в деревне летом,Пристает говно к штиблетам.Выйдешь в поле, сядешь срать —Далеко тебя видать!Одуванчик тычет в жопу,Вот такая благодать.А зимой другие корки...В той деревне жил Емеля,Каждый день он был с похмелья.Утром рюмку, днем стакан —К ночи снова в ураган.Жил он с матерью старушкойВ ветхой маленькой избушке.Бабка гнала самогон,Запах был на весь прогон.Он пошел другим путем.Самогон не пил лаптем,Стал он селекционеромВсем мичуринцам примером.Коноплю растил сынок,В этом Емеля был знаток.Он засеял в огородеКоноплею все, что мог,Надоело сыну питьИ с похмелья выходить,Надоело жрать спиртное,И Емеля стал курить.Охуенный был размах,Огород был весь в кустах.И индийская, и чуйка,Зеленело аж в глазах.Ну, нормально, заебись,Мы чегой-то отвлеклись,Мы на чем остановились,Конопли, блин, завались.Все, хорош про коноплю,А не то я кайф словлю.Гнать по кругу всю мазутуЯ вообше-то не люблю.Так, короче, наш ЕмеляHа печи лежал с похмельяИ подсчитывал, меж тем,
