В России закрываются предприятия, выброшенный на улицу народ стоит в пикетах в разорванных штиблетах. Дорожают лекарства. И больные обречены на боль и смерть из-за невозможности купить медикаменты. Преступность черной тучей накрыла и города, и поселки. Коррупция, детище демократических преобразований, - как метастазы, сжирает государство. И каков же адекватный ответ не угрозам уже, а вражескому нашествию, со стороны маленьких мальчиков, ставших большими людьми?

Мальчики играют в реалити-шоу, борясь за главную роль: ныряют, взлетают, стреляют, седлают, понукают. Политический цирк. Мальчики уверены: один их взмах руки в пучине волн - и открывается завод. Другой взмах руки - появляется электростанция. Окольцевал тигра - на полях появились тучные стада дойных коров. Одним словом, фокус-мокус, дрикус-фикус. Фикус народу, да и только! А что еще пиплу надо? Хавать? Не всё за один сеанс, дорогие. Хлеба нету, а зрелищ - пожалуйста. Тем более, зрелищем одного купающегося можно насытить миллионы телезрителей. Это вам покруче библейских пяти хлебов, которыми Спаситель насытил тысячи. Мальчики - это вам не боги, это покруче пацаны. Еще те спасители.

Мальчики мечтали стать фокусниками. А стали клоунами. И теперь перед нами весь вечер на манеже политического цирка… И сегодня весь вечер, и завтра…

Мальчики уверены, что, делая пассы руками, вершат судьбы людей, страны. Не в столь стародавние времена один мальчик говорил, мол, ему выть хочется. Но не воет. Купается. И не только в воде. Нам не хочется, а мы воем. Хотя благодаря нам мальчик может воплотить самые экзотические свои пожелания. А мы по его вине не можем самые скромные и аскетические просто-напросто свои запросы удовлетворить.

Казалось бы, что в этом сверхзадачного: учить детей, лечить стариков, работать, получать зарплату, что еще совсем недавно казалось само собой разумеющимся.