Телефон сразу же зазвонил. Эбба, из проходной.

- Ужасная история с этим взломом, - сказала она. - Они что, вправду унесли все твои пластинки?

- Оставили несколько, на семьдесят восемь оборотов. Может, хоть их послушаю нынче вечером. Если раздобуду патефон.

- Жуть какая-то.

- Ничего не попишешь. А что ты хотела?

- Тут один человек хочет непременно с тобой поговорить.

- По какому делу?

- У него кто-то пропал.

Валландер посмотрел на кучу протоколов на столе:

- А Сведберг не может им заняться?

- Сведберг выехал на отлов.

- На отлов?

- Ну, может, я неудачно выразилась. Он ловит бычка, который сбежал из усадьбы возле Марсвинсхольма, а теперь бегает по шоссе Е-14 и мешает движению.

- А что, дорожная полиция с ним не совладает? Это же их дело!

- Бьёрк послал Сведберга.

- Господи!

- Ну, так я направлю его к тебе? Человека, который пришел заявить о пропаже?

- Ладно, присылай, - кивнул Валландер.

Через минуту-другую в дверь постучали, причем так деликатно, что Валландер даже усомнился, вправду ли слышал стук. Но на всякий случай крикнул: «Заходите», и дверь тотчас отворилась.

Комиссар привык думать, что первое впечатление о человеке решает все.

В посетителе, который стоял на пороге, не было совершенно ничего примечательного. На вид лет тридцать пять. Темно-синий костюм, очки, коротко подстриженные светлые волосы.

Но кое-что все-таки бросалось в глаза.

Посетитель был явно очень встревожен. Судя по всему, не один Валландер ночью глаз не сомкнул.

Комиссар встал, протянул руку:

- Курт Валландер. Комиссар уголовной полиции.

- Роберт Окерблум, - представился посетитель. - Моя жена пропала.

Такой прямолинейности Валландер никак не ожидал.

- Давайте-ка начнем с самого начала, - сказал он. - Садитесь, пожалуйста. К сожалению, кресло не очень-то удобное. Левый подлокотник вечно отваливается. Но вы не обращайте внимания.