Он заказал виски с содовой и креветок по-креольски. Напиток доставили незамедлительно. Вооруженный высоким узким стаканом, Фрост поднялся и двинулся к телефону, пристроившемуся возле самой ресторанной стойки.

Набрал междугородный номер.

Охранная служба Diablo отозвалась из штата Индиана почти немедленно.

- Приветствую, Хэнк. Жив-здоров? Мы уже битых три дня пытаемся до тебя дозвониться.

- Ага, - сказал Фрост, замечая, как ресторан понемногу начинает наполняться посетителями. - Я усиленно пытался разбогатеть, да ничего не получилось. Теперь ищу других источников прибыли. У босса ничего новенького не наклевывается? Для меня лично?

- Для тебя наклевывается постоянно, - промурлыкал из трубки девичий голос. - Как раз поэтому и обрываем провод. С тобою жаждет повидаться некто Роджер Фарборн. Босс говорит, мультимиллионер, или сверхмиллиардер - что-то в этом роде. Предлагает работенку. Только не говорит, какую. Позвони ему, выясни, в чем дело... Не понравится - возвращайся прямиком в Diablo. Хорошо, Хэнк?

- Ну, разумеется, крошка!

Фрост уже слыхал упомянутое собеседницей имя, только не мог припомнить, где и когда.

- Итак, моя прелесть, начинай диктовать номер Фарборна... Товсь...

Он извлек из кармана ручку и визитную карточку покойного француза. Перевернул картонный прямоугольник чистой стороной вверх.

- Пли!

Девушка прощебетала номер цифру за цифрой.

Фрост исправно записал сказанное и распрощался. Вынул из аппарата сдачу пару-тройку монеток, - и снова завертел диском, уже не скармливая телефону мелочи.

"Пятьсот восемнадцатый код... Где-то на севере штата Нью-Йорк... Не близко, не близко..."

Прозвучали три гудка, затем на противоположном конце провода снял трубку оператор-телефонист. Да?