— Кончай, — сухо отозвался Айвор, — а то я тебя убью. Если завтра этот хлам не будет в порту, я буду иметь плохой вид.

— Бледный, — вставил Б. О.

Айвор пристально посмотрел на него, осторожно прикоснулся указательным пальцем к его груди и с надеждой в голосе тихо спросил:

— Виза?

— Само собой.

— Та-а-а-ак… — с воодушевлением протянул Айвор. — Права?

Б. О. кивнул.

Айвор широко раскинул руки, готовясь заключить Б. О. в объятия, но вдруг разом сник.

— Не пойдет. Нужны профессиональные, — он кивнул в сторону грузовиков. — Это ж не «Жигули». Это другая весовая категория.

— Я служил в армии, — заметил Б. О.

— С чем я тебя и поздравляю. Наверное, это были лучшие в твоей жизни годы. Ты намекаешь, что мы можем совершить ночной марш-бросок к морю? И доставить груз на себе?

— В Советской Армии существовали автомобильные роты. С тех пор трехосный «ЗИЛ» — мой любимый автомобиль.

Улыбка медленно распускалась на лице Айвора.

— Ты сукин сын… — с колыбельной нежностью произнес он и, отступив на шаг, осмотрел Б. О. с ног до головы. — Мндэ… Если ты и похож на шофера, то как минимум «роллс-ройса». Ничего, раздобудем тебе что-нибудь попроще.

— А путевые листы? — спросил Б. О.

— А-а-а! — энергично отмахнулся Айвор. — Это мои проблемы. Я тут каждый месяц езжу. Придумаем что-нибудь. Так что назвался груздем, полезай в кошелку.

— В кузов.

— Я запомню. В кузов. Вот именно, что в кузов. Вон в тот, — он указал на грузовик, — твой.

В кабине Б. О. с минуту неподвижно сидел за рулем, потом набрал код на замке кейса, откинул крышку. Из бокового кармашка торчал угол конверта. Он вскрыл конверт, развернул бумагу. Лицензия на вывоз валюты, оформленная очень солидным кредитным учреждением, Профибанком. И кроме того, еще одна бумага на фирменном бланке — короткий текст удостоверял, что податель сего уполномочен банком вести переговоры с зарубежными партнерами. Он закрыл чемоданчик.