Я окончательно взмок, пока добрался до посольства США. Однако мне повезло, Стив Арт ошивавшийся там постоянно, и на этот раз не изменил своим привычкам, впрочем, о встрече мы договорились три дня назад, однако работа вроде нашей может сломать все планы в один миг. Увидев меня, Арт расплылся в улыбке, а его три подбородка задрожали. Стив и раньше был не худенький, сейчас же выглядел, словно гиппопотам, вставший на задние ноги. Но голова у него продолжала работать как нужно, судя по тому, что статьи из-под его пера занимали порой разворот «Нью-Йорк Таймс».

– Совсем отощал, Перцефф, – усмехнулся он, пожимая мою руку.

Мы проговорили минут пять о житье-бытье, прощупывая друг друга. Почему-то со старыми знакомыми после долгой разлуки всегда сложно вновь находить общий язык, но не выдержал первым Стив.

– Пошли, перекусим! Там и продолжим, – видимо его подмывало поделиться наболевшим. Через минуту, едва мы вышли из посольства и направились к близлежащей чайхане, приятель заговорил:

– Ерунда твой талибан! Ничего там не выжать! Даже задрипанное издание, и то не возьмет твой материал. Кто про талибан только не писал… О чем еще писать? Тем более тебе, ладно я, делаю, что говорят, но ты-то свободный охотник. Тебе надо что-то действительно важное! А тут… террорист, кто про них сегодня не знает? Никого этим уже не удивишь. И проникали и писали, и про быт, и про жизнь. Про все! Нет… Тут сенсации не выжать.

Вот такого развития событий я не ожидал. Отповедь Стива Арта можно было понять только, как отказ, я едва не выругался от досады и злобы. На секунду даже пришлось закрыть глаза, чтобы окончательно овладеть собой. И видит Бог, если бы не самотренинг я бы сейчас съездил Арту по морде. Он вполне мог сообщить по телефону свои домыслы, а не заставлять меня лететь на последние деньги черт пойми куда.