— Чего стряслось, Лидуха? — Голос у старшего сержанта был тоже молодой и звонкий.

— Вы где?

— Возвращаемся с объекта. Ложная тревога. Опять эта путана…

— На 6-м Ростовском, дом 3… — сказала дежурная по пульту, но Буйков перебил ее:

— Степаныч! Тормози!

Было слышно, как резко взвизгнули тормоза.

— Что там у вас? — сердито спросила Лида, недовольная тем, что ее прервали. И протянула руку к пульту, чтобы выключить продолжавшую мигать лампочку.

— Стоим у дома 3 по 6-му Ростовскому. Засек с полуслова.

— Умница. Сработала сигнализация в 27-й квартире. Подъезд один. Этаж…

Дежурная заглянула в список, но Буйков уже положил микрофон переговорного устройства. Он увидел, как из подъезда дома деловой походкой вышли двое молодых мужчин. Судя по облику и одежде, преуспевающие бизнесмены. У каждого через плечо висело по большой кожаной сумке, очень модной и туго набитой. Один из мужчин катил за собой огромный черный чемодан на колесиках. У другого, бритоголового, в руке был «дипломат» из белого металла. Большой и плоский.

Если бы не бритоголовый, старший сержант, может быть, и не окликнул эту парочку. Уж больно респектабельно выглядели молодые люди. И спешили они к стоящему поблизости черному лимузину, марка которого Буйкову была незнакома. «Небось в аэропорт спешат, — подумал милиционер. — За границу собрались».

Бритоголовых Буйков ненавидел. И ненависть эта не была ни слепой, ни вздорной. Она вытекала из его милицейской практики. В дождливое, холодное время ножевая рана, полученная от одного из племени бритоголовых, все еще сильно болела.

— Граждане! — окликнул молодых людей старший сержант. Он распахнул дверцу «Жигулей» и не спеша выбрался из машины. Повесил автомат на плечо. Увидев, что на его просьбу не откликнулись, милиционер рассердился. — Господа хорошие, задержитесь на минутку!

— Мы торопимся.