Ситуация была кошмарной. Прямо скажем, далеко не для слабонервных. Шеф компании Дмитрий Князев полулежал в кожаном кабинетном кресле и, похоже, крепко спал, а рядом…

Рядом с ножкой его кресла лежала красавица-стриптизерша. Ее голова почти утопала в луже ее собственной крови. На шее зияла огромная ножевая рана. Большие голубые глаза были широко распахнуты, в них застыло то ли удивление, то ли страх. Рядом с ее рукой, откинутой в сторону, валялся бокал. Содержимое его вылилось и впиталось в ковер, образовав неровное коричневое пятно. Нож, которым, похоже, ее убили, был зажат в руке Дмитрия…

— Ничего себе, погуляли, — растерянно пробормотал Вадим. — Вот тебе и пригласили девушку — сюрприз имениннику! Костя, ты что-нибудь понимаешь? Ты что молчишь? — толкнул он друга локтем, когда Костя не ответил. — Что теперь делать? Наверное, надо милицию вызвать?

— Похоже, вызвали уже, — ответил тот хмуро, не мигая глядя на убитую стриптизершу. — Светка только что по телефону говорила, я слышал.

— Как ты думаешь, что между ними могло произойти, чтобы вот так… ножом? — спросил Вадим, таращась на страшную картину, как завороженный. — Он же ее в первый раз увидел! Неужели так сильно напился, что ничего не соображал?

— С чего ты взял, что эту девку убил Дмитрий? — раздраженно спросил Константин, бросив неприязненный взгляд на друга.

— Как с чего? Разве ты сам не видишь, что нож-то у него в руке? Если я все правильно понимаю, это орудие убийства, вон, он в крови по самую рукоятку! И рука его тоже в крови…

— То, что нож в крови и его рука тоже, еще ни о чем не говорит!