ОНА. Вы – фотограф? Как интересно!

ОН. Я работаю в фотоателье. На углу, возле рынка…

ОНА. Где? Возле рынка?

ОН. Почему вы спрашиваете?

ОНА (смеётся). Нет, нет! Как интересно! Мы с вами оба из сферы обслуживания, как они называют. Я – парикмахер, вы – фотограф. Оба делали людей красивыми. Странно.

ОН. Да. Я фотограф.

ОНА. Странно. Они решили сделать чёс по сфере обслуживания? Решили выловить всех фотографов, приёмщиц химчисток, часовых мастеров, да? Или это просто совпадение? Вас сегодня забрали с работы? Прямо из ателье?

ОН. Меня вытащили из тёмной комнаты, засветили мои плёнки! Мои, может быть, лучшие плёнки! Они засветили их! Идиоты!

ОНА. И меня с работы. Не дали достричь клиентку. Вот здорово!

ОН. Я хочу показать вам её. Я спрятал её и пронёс с собой. Они не смогли отобрать её у меня. Я не отдал им её. Без этого я не смог бы прожить и секунды. Я храню её облик у себя на сердце… Вот, смотрите… (Достаёт из-за пазухи чёрный конверт из-под фотобумаги. Осторожно поворачивает его в руках).

ОНА в ужасе отшатывается, ползёт к стене, рыдает, кричит:

ОНА. Нет! Нет! Нет! Не надо! Прошу – не надо! Нет! Нет! Нет!

Молчание.

ОН. Что-то случилось?

ОНА. Нет… Нет…

ОН. Я что-то не так сделал?

ОНА. Нет… нет… нет…

ОН. Всё в порядке, ничего страшного не произошло, что с вами, что?

ОНА (молчит). Я боюсь… Я боюсь этих чёрных пакетов… Я не могу даже смотреть на них, мне сразу становится плохо… Эти чёрные пакеты из-под фотобумаги, они – страшные, страшные. В них что-то такое таится… Что-то дикое, жуткое…

ОН. Почему?

ОНА. Спрячьте, пожалуйста, прошу вас, спрячьте, не надо!!!

ОН молча смотрит на НЕЁ. Спрятал пакет за пазуху.

ОН. Спрятал.

ОНА (вытерла слёзы, молчит, потом говорит очень тихо и очень быстро). Мама умерла, когда мне было восемь лет… Я была совсем маленькой, но я помню её похороны.