Я думаю — что́ вновь на поле битвыМеня влечет. Моя ли только воля?Иль мой народ? Иль неизбежность смерти,Вплетающей шум дальних крыл своихВ хмельное исступление победы?Зачем, чуть Веспер На отдых нас, как будто кончен труд?Хотя сокровища обильной жатвыВ снопы связали мы, набили имиВысокий закром, уходящий в небо,Но тучами затянуто оноИ молнией губительной чревато.Вам не венчать цветами пленных греков,Вам не вести их юную толпуПри трубных звуках и кимвальном звонеВ благоуханные долины наши.Мне кажется все время, что вот-вотНа нас Пелид ударит из засады,Ликующее шествие смутитИ, чтобы пленных вызволить, нас будетПреследовать до самой Фемискиры Где он в священном храме АртемидыИх от цепей из роз А нас без сожаленья закуетВ тяжелые железные оковы.Ужель ему я дам уйти теперь,Когда пять дней себя я не щадила,Его паденье приуготовляя;Когда, как спелый плод, готов свалитьсяОн под копыта моего коняОт первого же моего удара?Нет, прежде чем великое началоКонцом великим я не завершу,Последних роз в венок свой не вплету,Не возведу на пирамиду счастья,Как обещала, дочерей АреяИли под нею, рухнувшей, могилуНе обрету себе бок о бок с ними,Я не устану робость проклинать!
Протоя
О госпожа, глядят столь отчужденноТвои глаза, что у меня в груди
