Мы — снег. Что любим мы, во что мы верим слепо? Мы — снег. И разве перед звездами в ответе? Мы — снег. Наш вечный скорбный дух — холодный ветер. Мы — снег. Увы, мы слишком тяжелы для неба.

Поэт

Когда в бескрайнем шествии зимы Скрывают сумасшествие умы, Как место отыскать и в том и в этом? Не быть поэтом или быть поэтом — Как будто в этом воля есть моя! На окнах нарисованная вязь Имеет ли логическую связь Помимо той, что мы ей придаем? Но в мире пребывающий своем, Иные контуры в окне увижу я. Как будто чистые тетрадные листы, Покуда не исписаны пусты? Как будто ей, бумаге, все равно Какое слово — например «окно» — И где и как начертано оно? Возьмем «окно» напишем на окне. Где, на поверхности оно или на дне? Что более окно, само окно иль слово, Которое мильоны окон отразить готово, А это, настоящее, одно? Возможно ли поверить в то, что где-то Пересекаются мир слов и мир предметов, Где слово превращается в предмет, Где беспредметных слов в помине нет, А так же бессловесных нет предметов? Как страшно начертанье слова «Я»! В котором из миров искать себя? Один черкнет — не поведет и бровью, Другой папише г собственною кровью, И кровь его пойдет бродить по свету.

Дьявол