Музыка. Все громче и громче звучат голоса, поющие «Пламя разгорается…» или «Отпусти мой народ…». Затем пение постепенно замирает.

Из шума толпы, который начинает стихать, становится различим разговор.

Бондз. А все потому, что мы черные, преподобный отец Тэйлор!.. Потому и подыхаем с голоду!..

Сара. Верно, староста Бондз! «Пусто в кармане, нет ни гроша… Белому– булка, нам – ни шиша!..» Так вот устроен этот мир, преподобный отец… И сколько же можно все это терпеть?

Тэйлор. Сестры!.. Братья!..

Сара. Разве мы для себя просим, преподобный. Мы для детей наших… Им есть нечего…

Тэйлор. Сестры и братья!

Ждет тишины. Голоса стихают.

Я знаю, что вы голодаете… И у меня в доме еды найдешь не больше, чем в ваших домах…

Бондз. Так что же мы должны теперь делать, отец?

Тэйлор. Сегодня я опять ходил туда, в Бюро помощи, и мне сказали, что мы должны подождать… И белые и черные – все мы должны ждать. Говорят, пособия задерживают не в Вашингтоне, а где-то здесь…

Сара. Вот именно здесь их задерживают, преподобный отец Тэйлор! Это все начальник полиции Бруден и мистер Лоу. Может, взятка нужна, а может, они просто не хотят, чтобы негры сыты были. Это уж точно, они и задерживают пособие…

Тэйлор. Но только не мэр Болтон, сестра Сара… Он делает все, что может. Правда, видит бог, не так уж много он и может.

Бондз. Но мы-то кое-что можем, преподобный отец… Пойдите только завтра с нами!..

Голоса. Верно, брат Бондз! Поведи нас, преподобный!

Тэйлор (медленно). Вы и в самом деле все еще хотите идти завтра в центр города?

Бондз. А что еще нам остается делать, преподобный отец? Вы же сами сказали, что Вашингтон тут не виноват. Вот когда они прослышат о нашей демонстрации, они быстрехонько найдут, кто задерживает пособие… Мы-то уж знаем, что не все белые против нас.