- Но неужели в самой Англии нельзя найти человека, который смог бы собрать нужные вам сведения? - возразил я. - Человека, который знает мир ваших скачек вдоль и поперек. Я-то о них не знаю абсолютно ничего! Я распрощался с Англией, когда мне было девять лет. Какой от меня толк? Нет, это исключено.

«Вот так лучше», - похвалил я себя. Главное - держаться потверже.

Он посмотрел в свой стакан и заговорил, словно с неохотой.

- Видите ли… мы пробовали найти такого человека в Англии… Спортивный журналист, специалист по скачкам. Очень хорошее чутье. К тому же мы чувствовали, что на него можно положиться. Одним словом, он занялся поисками. Увы, он потратил на них несколько недель, и все впустую. А потом бедняга погиб в автомобильной катастрофе.

- Но можно попробовать еще кого-нибудь… - не уступал я.

- Он погиб в июне, в соревнованиях по стипль-чезу как раз был летний перерыв. Новый сезон начался в августе, и только тогда нам в голову пришла мысль о конюхе со всеми связанными с ней трудностями.

- Попробуйте сына какого-нибудь фермера, - предложил я. - Говорит с акцентом, отлично знает лошадей, такой вам подошел бы.

Он покачал головой.

- Англия - слишком маленькая страна. Сыну фермера достаточно будет несколько раз вывести лошадь перед началом скачек, и его разоблачат. Слишком многие его узнают и начнут задавать вопросы.

Наступила тишина, и он поднял голову от стакана. Лицо его было строгим, почти суровым.

- Итак? - сказал он.

Я собирался твердо сказать «нет». Вместо этого я снова произнес:

- Не знаю.

- Какие нужны слова, чтобы вас убедить?

- Никаких. Я подумаю. Ответ дам завтра.

- Что ж, прекрасно. - Он поднялся, отказался от моего предложения пообедать и вышел. Этот человек излучал силу, как печь - тепло. Когда машина уехала и я вернулся в дом, он показался мне пустым.