Его веселость, однако, как рукой сняло, когда я попросил его застраховать мою жизнь.

- Боюсь, я не могу этого сделать, - сказал он, нахмурившись.

- Потому что застраховать меня… невозможно? - спросил я.

Он промолчал.

- Что же в действительности случилось с журналистом?

Стараясь не смотреть мне в глаза, он покачал головой.

- Не знаю. Внешне это был несчастный случай. Я почти уверен, что это был несчастный случай. Он ночью проскочил поворот в районе йоркширских вересковых холмов. Машина вылетела с дороги, свалилась в долину и загорелась. Спастись он мог разве что чудом. Прекрасный был парень…

- Даже если вы подозреваете, что он погиб не из-за несчастного случая, меня это не остановит, - сказал я серьезно, - но вы должны быть со мной откровенны. Если это не был несчастный случай, значит, он что-то выяснил… может быть, наткнулся на что-то важное… Я хочу знать, где он был и что делал в последние дни перед смертью.

- Вы думали об этом прежде, чем принять мое предложение?

- Да, разумеется.

Он улыбнулся, словно с плеч его упал тяжелый груз.

- Чем больше я узнаю вас, мистер Рок, тем больше благодарю Бога за то, что он велел мне пообедать в Перлуме, а потом направил на поиски Артура Симмонса. Что ж… Томми Стэплтон - журналист - водил машину хорошо, но в аварию, я полагаю, может попасть каждый. Было начало июня, воскресенье… фактически понедельник, потому что умер он около двух часов ночи. Кто-то из местных жителей показал, что в половине второго дорога выглядела нормально, а в два тридцать возвращавшиеся из гостей супруги заметили на повороте сбитые столбики и остановились посмотреть, в чем дело. Машина еще тлела - на дне долины они видели красное сияние. Они поехали дальше и в ближайшем городке сообщили о случившемся.

В полиции пришли к выводу, что Стэплтон заснул за рулем. Такое бывает часто. Но они не смогли выяснить, где он находился после пяти вечера, когда уехал от друзей.