Рыжеволосого прервал крупный мужчина в твидовом костюме. Он протиснулся между нами и сказал:

- Гарри, я все ждал, когда ты вернешься.

- Выпьем?

- Ага.

Его звали Том Уэллс. Он был владельцем маленькой чартерной авиакомпании, которая размещалась на этом же аэродроме, и по воскресеньям он сдавал свободные самолеты клубу. Как раз на его машине я и летал в Ислей.

- Я что-нибудь сделал не так? - осведомился я.

- Не так? Господи, с чего ты взял? Просто у меня небольшая проблема, и я подумал, может, ты меня выручишь?

- Если смогу.

- У меня масса заказов на следующий уик-энд, и нет как раз одного пилота. Ты не слетаешь?

- Хорошо, - сказал я.

Мне и раньше иногда приходилось это делать.

- Ты слов на ветер не бросаешь, Гарри, - усмехнулся он. - Ну, когда мне тебе позвонить, чтобы объяснить, что к чему?

Поколебавшись, я сказал:

- Лучше я сам позвоню.

- Тогда утром в субботу.

- Договорились.

Мы выпили по одной, и он принялся удрученно рассказывать о том, как дорого теперь стоит обучение пилотов. Молодой человек, желающий выучиться водить многомоторные самолеты, должен выложить три тысячи фунтов. Только крупные авиакомпании могут себе это позволить. Они готовят своих сотрудников и, естественно, держат их при себе. Когда состарится поколение, научившееся летать во время войны в РАФ^[1], маленькие фирмы окажутся в очень тяжелом положении.

- Ты странный человек, - начал он разговор, к которому подходил издалека. - У тебя есть лицензия пилота коммерческой службы, а ты толком ею не пользуешься. Почему? Почему бы тебе не бросить всю эту канцелярщину и не перейти ко мне?

Я уставился на него. Искушение было велико, но согласиться означало отказаться от стипль-чезов. На это я пойти не мог. Я медленно покачал головой и сказал, что пока не могу.