- Сэнди? - коротко спросил я, когда он снял трубку. - Говорит Фредди Крофт. У меня тут небольшая проблема… Один из моих фургонов подсадил пассажира, а он, похоже, по дороге умер. Не смог бы ты приехать? Фургон здесь, около дома, не на ферме.

- Ты говоришь, он мертвый? - после паузы осторожно переспросил он.

- Мертвый. В смысле не дышит. Он откашлялся.

- Ты меня не разыгрываешь?

- К сожалению, нет.

- Ладно, дай мне десять минут.

Полиция в Пиксхилле состояла из одного Сэнди, стража законности и порядка на границе с Диким Западом. Весь полицейский участок Пиксхилла располагался в доме Сэнди, в комнате, приспособленной под офис, где он в основном и занимался написанием отчетов о дневном патрулировании. После рабочего дня, как в настоящий момент, он, одетый кое-как, смотрел телевизор, пил пиво и время от времени прижимал к себе мать своих детей, пухлую даму, которая, казалось, и родилась в домашних шлепанцах.

За те десять минут, которые прошли до его появления у меня во дворе в служебной машине с включенной мигалкой, мне удалось узнать еще совсем немного о нашем незваном покойном госте.

- Откуда мне было знать, что он возьмет и помрет? - печально сказал Дейв, когда я положил трубку. - Вот так оказывай кому-нибудь услугу… Ну знаю я, что ты не велел нам никого брать. Но он прямо зашелся относительно того, что ему-де надо в Бристоль на свадьбу дочери или что-то в этом роде…

Я с изумлением смотрел на него.

- Ну, вообще, - пробормотал Дейв, защищаясь, - откуда мне было знать?

- Это все его идея, - заверил меня Бретт.

- Вы с ним о чем-нибудь говорили? - спросил я их.

- Не больно, - сказал Дейв. - Он сел сзади, может, не хотел разговаривать.

- Я предупреждал Дейва, что он поступает плохо, - пожаловался Бретт.