– Ого, – сказал парень, выпустив струйку дыма и щурясь на зажигалку. – Настоящая вещь!

Что правда, то правда. Зажигалка была настоящей, отец подарил полгода назад, когда вопрос о курении Насти был снят с повестки дня. Не в ларьке уличном куплена, понятное дело. И не Китай какой-нибудь.

– Да, – ответила Настя, убирая зажигалку в карман. Не пряча, а именно вот так – неспешно, даже лениво.

– А как вас зовут? – спросил парень после короткой паузы, оценив спокойствие Насти. – Меня – Рома.

– Настя, – ответила она, не понимая, что же ей сейчас делать. Идти домой или включиться в разговор, который явно намеревается затеять этот приятный, в общем-то, паренек. Вроде воспитанный. На начинающего бандита не похож. Ни прической, ни одеждой. Все эти юнцы, «косящие» под взрослых боевиков, вызывали у Насти смех и в то же время отвращение. Бритые головки, спортивные штаны, или куртки-"пилоты", кепочки – хоть плачь, хоть смейся. Ну что может в такой головке крутиться интересного, если ее обладатель подражает самому низшему криминальному сословию. Ладно бы – в «крестные отцы» стремились, а то бычары и бычары, маленькие только. Пальцы веером. Тьфу!

– Живешь здесь? – заведя, как и предполагала Настя, разговор, спросил парень.

– Да.

– А-а. А я вот на метро опоздал. В гостях тут был, засиделся. Пойду сейчас пешочком.

– А далеко?

– Да нет. На Невский.

– На Невский? А мосты?

– Так через Лейтенанта Шмидта. Его как раз через часик сведут. Успею не спеша.

– Да-а… – Настя украдкой продолжала разглядывать парня.

– А это что, знакомый твой? – Роман кивнул в направлении магазина. Там в дверях все еще маячил темный силуэт.

– Да. Виталик, продавец.

– Продавец… И часто ты в это время в магазин ходишь?

– Бывает.